Paris, 2150. Trente occasions de bouquet continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une vulgarité lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans bouderie, mais sans répit, couvrant les vitres d’un store inébranlable, noyant les rues sous une clarté grise. Les égouts débordaient, les canaux disparaissaient, et les https://paulc197enx7.answerblogs.com/profile